por tu vida las calles pasan

Te colorea el arco iris las mejillas

palacios de los dioses tus terrazas

todos tus tejados aúpas cada noche/por las noches

a fornicar con un cielo que se abre a mar gruesa

harina que el oficio pinta de estrellas

La piel te ilustran las mujeres y te haces/mudas

en/escribes cuento:

Encarama el sol a negras vendedoras con panes

negros bajo el brazo

a blancas compradoras entresacando en el

mercado legumbres frescas

a jóvenes vendedoras a horcajadas cociendo gachas de seda

a viejas compradoras abriéndose camino en

todas las esquinas de la vida

La tarde descarga fardos de personas mal atados

atrás casas tiendas fábricas de amos

De nuevo en casa: y barbería monos azules

y caras embarradas

sudor reseco azotando las espaldas

De nuevo en casa: hijos y cena manos a grietas y peluquerías

perfume apelmazado meciendo las caderas

De nuevo en casa: sonrisas blancas acelerando

por las riberas de la cara

sonrisas de hambre negra bailando en la garganta

De nuevo en casa: descifran los niños el alfabeto

de las mil lenguas

a dirigir el tráfico juegan sin miedo ya a los

fusiles de su tierra

El crepúsculo descarga adolescentes en tiendas

musicales

camisetas militares serigrafiadas a pistola

en la lengua de la vieja reina Elizabeth con acento

(¿a quién le importa ya cómo hablaban sus abuelos?)

los chicos galleando masculinidad en deportivos

rehechos a pedazos

las chicas en motos de paquete hacen burla

La noche descarga de las discotecas

orinando en las ruedas posteriores de los coches

contra un desequilibrio lento combatiendo

un ensordecedor descuartizando oídos

los altavoces a muerte reproduciendo maldiciones

un taxista abronca adolescentes pegado a los cristales

contra la alambrada de un solar se estampa

eco de rabia contra Occidente

Nómadas todos por salvarte la vida

a costa de vivir su muerte

Tu vida que siempre siluetea por las calles

tus calles por las que siempre te pasará la vida

ANNA ROS I MIRAGALL

Accésit de poesia en la sede de CC.OO.

¿En que consiste un cambio interno?

Para empezar, hablamos la misma lengua

que habla quien exige un cambio,

un cambio que habla de lenguaje y calefactores,

un cordial relevo y una muda del cuello de las camisas;

hablamos esa misma lengua,

la de la integridad y la de la demagogia,

una lengua arraigada en nuestro desgarrador silencio;

cambiemos entonces la lengua, la lengua del cambio y del Estado, una lengua singular y extática, pongámosla en número plural, muy plural, y en tiempo futuro;

digamos todos a continuación:

cambiemos a ese relevista,

cambiemos la distancia por otra más larga,

tan larga, que el Estado, caros señores,

el caro Estado, el muy caro Estado,

se convierta en una meta rentable;

hablemos esa misma lengua, barata y cultivada, de la tribuna,

de la vida, de la vida de las revistas

y a veces de las epístolas sociales, de la sociedad que cambia la lengua,

la lengua en un altavoz particularmente acústico,

cambiemos la lengua en un altavoz,

y es en esto, ciudadanos, en lo que consiste un cambio interior,

un cambio en los asuntos internos.

 JULIÁN KORNHAUSER (De su libro “Estado de excepción”)

LANÇEROS

Qué habría sentido yo

hija de mil cañadas

herrera de albéitares y herreros

del sudor abatido de los hombres de pie

que surcan en campaña cualquier tierra

en el nombre de un dios de quien nada pretenden.

Siempre es así. La sangre frágil de los desposeídos viene a saldar la deuda de la eterna codicia de unos pocos.

Sí, mis antepasados estuvieron en Fides

aferrando los dedos a sus lanças de palo. ¿Para qué? ¿Para quién?

Cachorros extirpados de sus pueblos

por la pobreza seca

siempre tan aliada de las guerras ajenas. Acechaban las aguas donde el cruel septentrión castigaba sus huesos.

Ellos pierden la vida. Otros ganan el oro. Qué habría sentido yo.

RAQUEL LANSEROS

(De su libro “La acacia roja”)

AHORA

Ahora que el camino que debo recorrer

es un paso elevado sobre una carretera

que da miedo mirar, porque el abismo

implacable me llama.

Ahora que se ha muerto la esperanza

como un pájaro echado de su nido

por hermanos más fuertes.

Ahora que es noche todo el día,

invierno todo el año

y las semanas sólo tienen lunes,

¿dónde mirar, dónde volver los ojos,

que no encuentre los ojos de la muerte?

Amalia Bautista

 De su libro “Estoy ausente”

Me niego rotundamente

a negar mi voz,

mi sangre y mi piel.

Y me niego rotundamente

a dejar de ser yo,

a dejar de sentirme bien

cuando miro mi rostro en el espejo,

con mi boca rotundamente grande

y mi nariz

rotundamente hermosa          

y mis dientes

rotundamente blancos

y mi piel

valientemente negra.

Y me niego categóricamente

a dejar de hablar

mi lengua, mi acento y mi historia.

 Y me niego absolutamente

a ser parte de los que se callan,

de los que temen, de los que lloran.

 Porque me acepto

rotundamente libre, rotundamente negra, rotundamente hermosa.

Shirley Campbell

EL CANTO RODADO

Como la piedra, amigos,

como el canto rodado

en perpetuo combate

con el agua y los años.

Si, sed como la piedra

como el canto rodado:

puros y resistentes,

terribles y obstinados.

José Agustín Goytisolo

(De su libro “Palabras para Julia”)

EPÍLOGO

Me arrepiento de tanta inútil queja,

de tanta lamentación improcedente.

Son las reglas del juego inapelables

 y justifican toda, cualquier pérdida.

Ahora sólo lo inesperado o lo imposible

Podría hacerme llorar:

Una resurrección, ninguna muerte

Ángel González

(De su libro “Palabra sobre palabra”)

En la noche del mundo el gran temor

A su ferocidad siempre al acecho.

Hace temblar con su brutal aullido.

Deja huellas de sangre entre la nieve

Y en los barrancos pilas de cadáveres.

Nos ha vencido en todas las batallas.

Levantó las murallas que nos cercan.

Nos oprime con cepos y cadenas.

Un día el monstruo pasó ante nuestros ojos,

Receloso y amargo entre las ruinas.

Era el lobo del hombre.

 Aquél que no ha nacido aún,

no ha vivido ni el dolor ni la palabra,

ni el crecimiento ni el cansancio de los días,

ni lo ha herido la avidez de los cuerpos

o el tacto de la luz sobre las manos,

y no conoce la agilidad del puma

ni el plumaje vistoso del guacamayo;

no ha sufrido tampoco el frío inhóspito

ni la humedad agobiante

que detiene las horas;

no se ha probado el viejo vestido de la mar

ni ha tocado el árbol ni las rocas,

ni conoce el trayecto de la muerte.

Tal vez sea feliz

quien no ha nacido aún,

pero no lleva ni en la piel ni en la memoria

el gusto de los años,

y la textura del viento

no habita su sangre,

ni ha dado fruto entre sus labios

el grito de la ternura.

 Quizás sea feliz

sin el olor del té

y el sabor de la naranja.

 Yo no podría serlo.